Nudo naín

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— ¿Madre, cómo no has ido al abismo todavía?
— Enredando el destino con mis dedos, mi pequeño cuervo.
— ¿Enredándolo? ¿Y eso te mantiene de pie?
— Bueno, no estoy de pie. Mis piernas se han convertido en raíces y mis ojos se han vuelto perlas grises. Pero sí, la cuerda no se aprieta… todavía.
Cuando la existencia se me hace tan pesada como un ataúd de plomo,
cuando las sombras se multiplican en las esquinas y se ríen en susurros,
cuando la misma muerte se sienta a mi mesa, reclamando mi alma sin cortesía… yo tomo el hilo de su guadaña, y empiezo.
No es que tenga tiempo, pues la eternidad me devora,
es que necesito un lugar donde mi desesperación no se muerda la cola.
Cada puntada es una puntada en los ojos de un recuerdo doloroso,
cada vuelta es un n**o gordiano para atrapar una pesadilla y asfixiarla.
Mis manos, ya pálidas como la porcelana de un mausoleo,
entienden la gramática del vacío mejor que mi boca,
que solo balbucea fragmentos de himnos olvidados.
Tejer no es crear una manta, es tejer la red donde el monstruo de la angustia se enreda.
No es buscar belleza, es buscar la forma de un dolor que se pueda tocar y no solo sentir.
Así que, si algún día me encuentras tejiendo con hilos de sombra,
no creas que estoy ausente.
Estoy aquí, en el epicentro de mi propio apocalipsis,
volviéndome en un sudario de mi propia invención,
cosiendo las fisuras de mi mente para no estallar del todo.
Después de todo, querida, el in****no tiene su propia moda,
y alguien tiene que tejer el vestuario para la gran performance.

Relaja tus manos...☠️🖤🕸️

🕸️🖤☠️

Duda de los demás pero jamás de ti...🕸️🖤☠️

Consejitos para hoy...
🕸️🖤☠️

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